Vous avez dit caboche ?

Vous avez dit caboche ?

Il était une fois une petite bille ronde, un peu cabossée perdue dans un vaste univers, lui-même perdu dans un vaste néant. Cette bille, bleue et lumineuse, est au centre de notre récit, comme les êtres qui la peuplent ; hélas ces derniers, scientifiquement au fait de la rotation à laquelle elle est assujettie, sont persuadés d’être seuls au centre de l’histoire. Tournebouler sur soi-même ne réussit pas à tout le monde !

Donc il était une fois une petite bille, ronde à force d’avoir roulé sa bosse, toujours dans le même sens ; depuis quelque temps, son derme était irrité par les piqûres incessantes de ces parasites picolant sans ménagement, ni précaution aucune, sa précieuse énergie, provoquant un échauffement intolérable. Elle aurait bien voulu se gratter, les arracher d’un coup de griffe, mais elle n’avait ni bras, ni main, ni doigts et encore moins d’ongles. Elle n’avait d’autre solution que d’éternuer un bon coup de temps à autre, provoquant des tremblements nerveux qui la débarrassaient momentanément de quelques acariens. C’était mieux que rien. Ce faisant, elle continuait sa rotation, gravitant autour d’un gros calot incandescent et, à part ces démangeaisons et ces bouffées de chaleur, sa situation était des plus confortables : sécurité absolue, vue imprenable sur l’univers, lumière, apesanteur ; elle était installée sur un rail infaillible, il lui fallait simplement tourner sur elle-même pour stabiliser sa température et entretenir ses ressources inépuisables ; l’effort était minime. Alors que tant d’autres de ses congénères, ayant revendiqué leur liberté, entamaient en électrons libres une trajectoire, éblouissante certes, mais finissant fracassée dans un chaos épouvantable ou pire en mèche mouillée. À peine aperçus, déjà oubliés. C’était ainsi depuis des lustres… À quoi bon se poser des questions, me direz-vous ?

–Quoi ! Mais qu’est-ce qu’elle écrit ? À quoi bon ! À quoi bon ! Eh bien si, je m’en pose des questions… demandez à la Lune !

–Qui parle ?

–La Terre, petite. Tu crois peut-être que je ne sais pas ce que vous fabriquez. La Lune, ma sœur, me tient au courant dès que mes bleus virent au jaune, dès que mon air s’assombrit, dès que…

–Ce n’est pas possible, Pierre, mon chéri, arrête avec tes blagues !

–Laisse le Pierrot tranquille. Il n’a plus de plume. Il y a trop longtemps que toi et les tiens ne savent plus m’écouter.

–Pierre, arrête, ce n’est pas drôle ! Laisse-moi écrire.

–Une vraie tête de caboche ! Écoute-moi enfin !

–Moi, une tête de caboche !!! Cela suffit maintenant, laisse-moi tranquille et va t’amuser ailleurs. Où en étais-je ? »

À peine aperçus, déjà oubliés. C’était ainsi depuis des lustres… À quoi bon se poser des questions, me direz-vous ?

Ah, je bloque, je bloque, les questions sont justement si nombreuses : épuisement des réserves, dérèglement du cycle de l’eau, urbanisation démesurée, bétonnage des zones vertes, agriculture intensive, changement climatique, fonte des glaciers, couche d’ozone…

–Allô La Lune, ici la Terre ! Que vois-tu ? Cela me démange comme jamais. Je crois que ce sont toutes ces mouches de métal qui me tournent autour, cela m’agace. Mais d’où viennent-elles ? Je t’envoie un nuage, réfléchis bien. La petite sur laquelle tu m’as branchée, elle ne veut pas m’écouter.

–Pierre, stop ! Espèce de boulard. Pourquoi ne vas-tu pas t’occuper du jardin ? Moi, je travaille et ce reportage est essentiel.

–Tu as entendu. Elle me traite de boulard en plus. Je ne suis pas une bille, je suis la Terre !!! Et le trou dans la couche d’ozone, elle croit peut-être que c’est une clotte [1] ? Ah, les sales gosses, je les ai trop gâtés, je leur ai trop donné : à boire et à manger à volonté, de l’énergie pour tous ; j’ai réglé ma course pour qu’ils aient des saisons et qu’ils puissent gérer tout cela facilement, mais j’en ai fait des vampires. Quatre milliards et demi d’années de labeur pour leur léguer un paradis, deux siècles pour le dilapider. Et ils ne pensent qu’à se plaindre, s’entretuer ou à se droguer à la tune. Ils ont perdu l’instinct et la foi en ma nature ; ils n’en voient même plus la poésie, à tel point qu’ils veulent te squatter, toi, la Lune. Il faut que je réagisse, qu’ils réapprennent qui est leur mère. »

Trois cumulus et décryptage de Lune plus tard.

–« Tu me dis qu’ils font la fête. Partout ?

–Pas exactement partout. Surtout dans leurs grandes termitières lumineuses, où ils sont hypnotisés par des écrans géants.

–Quelle fête ?

–Je ne sais pas. Ce sont les ondes avec lesquelles ils communiquent qui te démangent. Elles passent par toutes ces mouches volantes dans ton atmosphère. Remarque, on pourrait te prendre pour leur Christ avec ta couronne d’épines.

–Cela me démange de plus en plus, c’est terrible ! Mais encore que font-ils ?

–Ils crient, hurlent, applaudissent et boivent ! Et parfois, ils se battent.

–Et la petite, pourquoi elle ne fait pas la fête ?

–Cela ne l’intéresse pas et puis, elle s’est engueulée avec son mec. J’ai écouté et je crois que c’est à cause de toi. Quand tu lui as parlé, elle a cru à une mauvaise blague de sa part. Il faut que tu l’aides pour ses recherches. Elle trouve que l’humanité te manque de respect. Lis… »

Donc : il était une fois une courageuse petite bille, ronde à force d’avoir roulé sa bosse, toujours dans le même sens…

–Je veux bien, mais elle ne m’écoute pas. Tu m’as pourtant bien branchée sur elle. Une vraie tête de caboche qui n’entend rien et me traite de bille, tu parles d’un respect.

–Pour elle, ce n’est pas une insulte ! Elle a une photo de toi, vue de l’espace, et cela lui rappelle la bille bleue en cristal de Baccarat qu’elle a sur son bureau.

–Ah ! Cela me démange trop ! Je ne respire plus…

–Attention ! Ton bleu vire au vilain vert… À quand remonte ton retournement ?

–Retournement ? Je ne sais plus, c’est si loin, cela a-t-il seulement existé ? Je ne me souviens que de l’immense froid qui m’avait saisie, glacial, redoutable, et du silence.

–Ce serait peut-être la solution pour te débarrasser de tes poux.

–Peut-être, mais je ne crois pas que ce soit déjà le moment. Cela dit, avec leurs bêtises, ils ont peut-être déréglé mon horloge. AAH ! Je n’en peux plus, je n’en peux plus, débranche vite la petite, attention… Ahah… Ahah….

–Retiens-toi. Quelques secondes… J’y suis presque.

–Ahah… Ahah... AtchouMMMMMMMMMMMMMMMMM !

Flash spécial d’information !

Nous apprenons à l’instant qu’un terrible séisme d’une magnitude de 8,5 sur l’échelle de Richter s’est produit dans la petite commune de La Calotte. L’onde de choc s’est ressentie jusqu’à Paris. Le village a été entièrement détruit, les victimes sont nombreuses et nous sommes actuellement sans nouvelles de notre journaliste écologiste, Mlle

Caboche, qui s’était réfugiée dans son chalet pour préparer son prochain reportage. Nous ne savons pas ce qui a pu produire une telle catastrophe, dans cette région où le risque sismique semblait limité. Nous attendons également des nouvelles de la centrale nucléaire qui se trouve à 60 km de là et dont le réacteur s’est brutalement arrêté. Mais que ce fait divers ne vous inquiète pas, tout est sous contrôle.

Revenons maintenant à l’actualité du jour.

Après une mi-temps de quinze minutes, le match final de la Fédération Internationale de Football Aérospatial continue. Un repos qui va permettre, nous l’espérons, à nos joueurs français de réajuster leur stratégie, car le score est très serré entre l’équipe de Paris Terre et de Chester Mars. Tous les vœux de Radio Spatiale les accompagnent !